Latero quiere decir recoge latas, quiere decir exclusión social en máxima expresión, usualmente como en mi caso a la droga, que termina sentenciando a sus víctimas a sobrevivir para obtener su comida y su consumo, recogiendo desechos de la basura. Yo lo hice, a toda honra. Yo fui latero y lo seré siempre de corazón, cada noche o madrugada, cuando encuentro un coetáneo, solitario por las calles, en la soledad tremenda de las bolsas negras, recuerdo aquellos años en que mi vida giraba en torno a la basura por mi esclavitud al consumo.
Hoy en Kaosenlared, leo un artículo diciendo que el pueblo español se ve obligado a buscar su comida en la basura. Me paro un momento y recuerdo mi historia. Yo soy latero de corazón. La soledad, el abandono, la infelicidad, el llanto, el desamparo, la depresión, el desprecio y la estigmatización, son pocas palabras para referirme a lo que sentía al deambular mugroso y solitario, esclavo a mi adicción, por las calles. No entiendo cuando leo diez años después que es el pueblo, el que nunca consumió ni fue excluido por su disfunción, el que sale a llenarse del asqueroso perfume de los desechos de quienes tienen y pueden vivir bien. Menos aun entiendo cuando leo que se dictan leyes que lo prohíben, es decir, que la sentencia es a que todos y todas los excluidos de la “crisis” neoliberal, se mueran de hambre, pues hasta buscar mendrugos y sobras en la basura de los que tienen y botan lo que ya no les sirve, es considerado un acto ilegal y se pena con prisión, que será entonces el único sitio donde el mismo estado se vera obligado a darles comida a cambio de la libertad.
En esta hora que mi piel se eriza al recordar mis lagrimas cuando existía atrapado en la exclusión social y en la esclavitud de la adicción, se me hace duro imaginar a seres humanos que salen obligados por el hambre a revisar las basuras en las calles para sobrevivir ellos y sus hijos debido a que este sistema los dejo sin trabajo, quizá hasta sin casa y obviamente sin futuro alguno. En esta hora revivo lo que sentía el espíritu que llevo adentro en aquellos años de dolor profundo, de soledad tremenda, de desesperanza, de fatalidad, de solitaria desgracia y se que eso y no otra cosa es lo que debe estar sintiendo el español que sale a vencer la vergüenza y la humillación y bajo la mirada acusadora de vecinas y vecinos que lo señalan y castigan, entre rabia y llanto, abrir las bolsas en las que ellos botan sus desechos…
Quiero anexarle hoy nuevamente un archivo con un texto que escribí recién recuperado de aquella vida infernal que se titula “El hombre de la basura y la basura del hombre”… Quiero hacer llegar mi voz a ese español que se quedo sin patria, sin solidaridad, sin afectos, sin sentimiento de ser algo dentro de lo que sigue llamándose ¡España.!
Adjunto:
EL HOMBRE DE LA BASURA Y LA BASURA DEL HOMBRE
Raúl Bracho.
Como
los gatos, solitarios, van los hombres de las bolsas negras, con su
piel cubierta de mugre, su vestimenta inmunda y el dolor clavado en la
mirada recogiendo la basura,
Latas,
libros viejos, cobre, bronce y desechos de difuntos que la gente bien
vestida arroja desde las quintas o por los bajantes de lujosos
edificios, son el botín que recogen, a diario, en su penoso andar los
hombres de la basura.
Algún
cuchillo filoso, una pipa artesanal y un yesquero es lo que habita
seguro en el fondo de sus bolsillos. Amén del desahucio, el rechazo, el
llanto contenido, la soledad tremenda el dolor acumulado y las ansias de
su vicio.
Pasos
lentos, mirada depredadora sobre el camino, en búsqueda de cualquier
moneda caída o algún regalo del destino, pasos lentos, manos sucias, que
jorungan los pipotes de desechos en las ventas de comida, en búsqueda
de sobras del hambre ya saciada de quienes comen hamburguesas y chatarra
en los carritos de las esquinas.
¿Quién
está pesando? Pregunta a algún similar que encuentra en el camino, para
saber donde pesar los metales y el papel en las balanzas de los
traficantes de desechos.
¡Yo soy otro tu! ¡Tú eres otro yo! Pareciera que se dicen en su andar cotidiano al cruzarse entre ellos en su camino.
Cómo
los gatos solitarios, con la piel llena de arañazos, cicatrices,
puñaladas y disparos, con la sonrisa sin dientes, con la cabeza llena de
locuras que su soledad produce de tanto hablar con ellos mismos, van
los hombres de las bolsas negras.
¿A
cómo estás pagando el kilo de aluminio?, hay que hacer cola en los
centros de acopio de materias primas, a veces les dan agua, otras nada,
sólo espera y explotación. La revisión es minuciosa, lata por lata a ver
si no le ponen tierra dentro de ellas para llegar más pronto a
completar su peso necesario para lograr la suma de dinero que les de el
mísero salario indispensable para adquirir la droga.
Luego
el peregrinar eterno a casa de los jíbaros, los gariteros apostados
sobre las escalinatas de los barrios, que les conocen uno a uno su
rostro de indigencia, como si fuese un pasaporte, les permiten la
entrada al barrio: ¡no hay peo! Es conocido. ¿Quién tiene la merma? Ven
cómprame la mía que es la mundial, la rebatiña de unas pocas monedas que
duran muy poco entre sus dedos, ¿coño pero eso es lo que me vas a
resolver? ¡te di diez lucas, coño! Resuélveme mi vaina no jooda! Arranca
de aquí o te tiroteo, agarra lo tuyo mamagüebo! Pira, pira, el que
sigue.. no hay remedio, arranca el gato, el solitario, el indigente, con
la alegría de tener ya entre sus manos su veneno, a buscar una caleta,
libre de tombos, donde fumar, donde inhalar, donde inyectarse, sin
problemas.
Una
hora, o dos, en dependencia de lo recogido, son el tiempo del ritual
para el consumo, los ojos que se le van hasta el infierno. La mente
enferma que se siente anestesiada, la puerta de la locura y los sentidos
satisfechos.
Como
gatos callejeros y salvajes, bajo la mirada excluyente del ciudadano
“decente”, bajo el asco, bajo el terror en los ojos de quien los mira en
la soledad doliente. Así van, noche tras noche, día tras día, los
lateros, recogelatas, desechables, recoge sueños, recoge mierda, recoge
asco, recoge la basura del hombre de este siglo.
Como los gatos solitarios, allí van en la noche, los míos, los hombres de las bolsas negras.
Mis hermanos de calle, del silencio.
Que
la vida entienda que son humanos, que la sociedad entienda que son
hijos de su desprecio. Que la culpa no la cargues en tu bolsa negra, que
caiga a cada uno de nosotros en su conciencia!
(*)Fundación HombreNuevo
brachoraul@gmail.com
